Elegía al guardameta

"A Lolo, sampedro joven en la portería del cielo de Orihuela"

Tu grillo, por tus labios promotores, de plata compostura, árbitro, domador de jugadores, director de bravura, ¿no silbará la muerte por ventura? En el alpiste verde de sosiego, de tiza galonado, para siempre quedó fuera del juego sampedro, el apostado en su puerta de cáñamo añudado. Goles para enredar en sí, derrotas, ¿no la mundial moscarda? que zumba por la punta de las botas, ante su red aguarda la portería aún, araña parda. Entre las trabas que tendió la meta de una esquina a otra esquina por su sexo el balón, a su bragueta asomado, se arruina, su redondez airosamente orina. Delación de las faltas, mensajeras de colores, plurales, amparador del aire en vivos cueros, en tu campo, imparciales agitaron de córner las señales. Ante tu puerta se formó un tumulto de breves pantalones donde bailan los príapos su bulto sin otros eslabones que los de sus esclavas relaciones. Combinada la brisa en su envoltura bien, y mejor chutada, la esfera terrenal de su figura ¡cómo! fue interceptada por lo pez y fugaz de tu estirada. Te sorprendió el fotógrafo el momento más bello de tu historia deportiva, tumbándote en el viento para evitar victoria, y un ventalle de palmas te aireó gloria. Y te quedaste en la fotografía, a un metro del alpiste,

con tu vida mejor en vilo, en vía ya de tu muerte triste, sin coger el balón que ya cogiste. Fue un plongeón mortal. Con ¡cuánto! tino y efecto, tu cabeza dio al poste. Como un sexo femenino, abrió la ligereza del golpe una granada de tristeza. Aplaudieron tu fin por tu jugada. Tu gorra, sin visera, de tu manida testa fue lanzada, como oreja tercera, al área que a tus pasos fue frontera. Te arrancaron, cogido por la punta, el cabello del guante, si inofensiva garra, ya difunta, zarpa que a lo elegante corroboraba tu actitud rampante. ¡Ay fiera!, en tu jaulón medio de lino, se eliminó tu vida. Nunca más, eficaz como un camino, harás una salida interrumpiendo el baile apolonida. Inflamado en amor por los balones, sin mano que lo imante, no implicarás su viento a tus riñones, como un seno ambulante escapado a los senos de tu amante. Ya no pones obstáculos de mano al ímpetu, a la bota en los que el gol avanza. Pide en vano, tu equipo en la derrota, tus bien brincados saques de pelota. A los penaltys que tan bien parabas acechando tu acierto, nadie más que la red le pone trabas, porque nadie ha cubierto el sitio, vivo, que has dejado, muerto. El marcador, al número al contrario, le acumula en la frente su sangre negra. Y ve el extraordinario, el sampedro suplente, vacío que dejó tu estilo ausente.

Miguel Hernández